Mirleft express

Sous les pavés la plage ?
Une formule liée éternellement à Mai 68, mais pour profiter de notre beau long week-end de Noël national, notre plage nous sommes allés la chercher direction sud sud, à la recherche du beau temps. Nous avons trouvé et le beau temps et les plages, dans un Bagdad Café en bord de mer.



Mirleft (le prince des navets, en berbère) est une ville qui se vit comme un coup de cœur.

Avant de l’atteindre, on vit déjà un road movie fascinant. Des paysages à couper le souffle, des arrêts photo à répétition, les histoires qui défilent, des personnages hauts en couleur, le Maroc qui tient fièrement son 1er rôle.

Pluuuuuusieurs heures plus tard, au détour d’un virage, elle apparaît, l’air de rien. Au premier abord, il faut avouer que cette bourgade ne paye pas de mine.
On se dit que, comme d’habitude, les prescripteurs en ont trop fait.
Qu'à cela ne tienne. Passons la nuit, et au pire des cas, nous reviendrons jouer du coude avec la colonie casaoui qui a envahi Marrakech.

Nous n’aurons pas à le faire. L'âme de Mirleft va nous ensorceler à grand renfort de Tafoukt (soleil) et Aman (l'eau).

Le lendemain, nous partons à la recherche de l’iode et du sable blanc les plus enchanteurs.
Arrivés à El Gzira, le ciel nous tombe littéralement sur la tête. On peste pendant les 15 minutes où la pluie nous cantonne dans le café du coin, cerné par la gadoue.
On en profite pour filmer les pêcheurs, installés sur des chambres à air XL, et qui restent au large pour fuir le courant du rivage.
Puis le tafoukt le plus étincelant réapparaît, et nous nous ruons sur le sable, à la recherche d’une bronzette qui décimera temporairement cette blancheur d’aspirine.
A mi-cuisson, nous décidons de partir jouer aux amazones et Robinson Crusoë, à la recherche de renfoncements et grottes que nous trouverons et que nous mitraillerons à la japonaise, dans les postures les + invraisemblables.

La journée s’achève en mode écrevisse, et le soir, pas de folies. Ce n’est pas le lieu. Discussions et récits fascinants de baroudeurs globe-trotteurs autour d’un tagine berbère ou, pour les indécrottables citadins, dîner couci couca dans la maison d’hôte in (forcément en hauteur) du coin, voire un verre pas prétentieux dans l’hôtel bar référence de « l’avenue principale ».

Le lendemain, nous irons à la découverte du Mirleft vu d’en haut, et des villagillons alentours, au volant de petits bolides nerveux à 4 roues.
Je me prends pour Peter Fonda dans Easy Rider, sauf que je suis bien sanglée dans mon casque flottant et que notre moniteur se retourne toutes les 2 secondes pour vérifier que nous ne dirigeons pas vers le fossé. On fait avec le rock’n roll qu’on peut !
C’est surtout lors de cette journée que le charme mirleftien nous subjugue.
En haut des collines Hauts de Hurlevent, la vision de la nature pré-désertique opère à 100%.
La découverte de la plage sauvage dans l'après-midi (des kms de sable, l'Atlantique "vagueux" qui vient se jetter sur les rives, et pratiquement aucun plagiste) achèvera les dernières hésitations des pratiquants farouches de la jungle urbaine que nous sommes.

Le lendemain, nous quitterons Mirleft le sourire aux lèvres, la tong fière, le tube de biafine vidé, la persistance rétinienne de tous ces paysages magnifiques, et le coeur remplit de la gentillesse et de l'humanité des habitants du cru.

Les Nass El Ghiwane joueront en boucle, tout le long du trajet (10 heures, dont une pause déj et une heure de bouchon au péage de Settat !), et Fine ghadi bia khouya sera décrété hymne du séjour et de la marocanité retrouvée.

Casa nous a manqué, mais quitter le monde du silence de Mirleft pour replonger dans la « tebkhira casaouia » (merci Hoba Hoba) sera difficile. Le réveil du lendemain le sera encore plus.


P.S : Ceci est vraiment le bref résumé d'une citadine qui cherchait à sortir des sentiers battus ... il y a le Mirleft surfeur, le Mirleft post-hippy, le Mirleft retraite inspiratrice de rocker (les 2 Jimmy, Hendrix et Page, y ont séjourné), le Mirleft soixantenaire ... Mirleft ne se veut ni FRAM ni frime !
Et surtout Mirleft se vit ... elle ne se lit pas :)

Polar Krisprolls

Stieg Larson. Le nom claque comme une voile de drakkar, dans un fjord venteux. Les 574 pages du 1er tome de Millénium (trilogie polar de Larson) ont été ingurgitées d’une traite. Pas de répit ! Travailler, manger et autres impératifs barbants (ou pas) de la vie d’aujourd’hui étaient devenus un passe-temps, et toute joyeuseté était reléguée au lendemain. Le même sentiment prenant que j’ai ressenti à la lecture de l’Attentat de Y. Khadra (auto-promesse faite depuis le questionnaire de Procuste), bien qu’aucun parallèle ne soit à établir entre les 2 ouvrages.

Quoiqu’il en soit, amateurs de polars, bonsoir. Ceux qui écoutaient, petits, les histoires extraordinaires de Pierre Bellemare à la radio me comprendront. Bien sûr, les amateurs de films de Chabrol et d’Henri Verneuil aussi.

Toutes les épices de la série noire sont là : couverture sombre, énigme, enquêteurs attachants, fausses pistes, personnages hauts en couleur. Aucune ne manque à l’appel.

Mais, au-delà de l'histoire en elle-même, il est intéressant de constater que la culture suédoise est relativement méconnue du reste du monde. Qu'est-ce que la Suède dans l'imaginaire collectif (ou juste dans le mien) ? Un ou 2 tennismans type Bjorn Borg, 2 actrices d’anthologie (Bergman et Garbo), Ikéa, ABBA, la petite sirène, l’assassinat d’Olof Palme, les blonds, les vikings, le froid nordique … ? Beaucoup de lieux communs, équivalents après tout à notre triptyque habituel du chameau-couscous-harem.

Millénium est, donc, une occasion de faire connaissance avec ce pays qui, bien entendu, ne se résume pas aux quelques lieux communs que j'ai énoncé.

D'un autre côté, styliquement parlant, ceux qui chercheront les codes clichés du polar ne les trouveront pas. Pas de borsalino, pas de détective à moustache, pas de Jessica Rabbit ondulant la cigarette au bec. Non, ici nous sommes dans du polar modernisé. Les grands patrons côtoient le journalisme financier, et la seule pseudo détective de l’histoire est une hackeuse tatouée (résumé hâtif de ma part).

L’histoire, donc. C'est celle d’une dynastie d’industriels, les Vanger, dont une adolescente, Hariett, a disparu dans les années 60. L’assassinat est plus que probable. Son oncle, 80 printemps de nos jours, n’aura de cesse de vouloir connaître le fin mot de l’histoire. Il emploie donc un duo improbable : Mikael Blomkvist, journaliste Mr Propre qui s'est retrouvé en pause sabbatique un peu malgré lui, et Lisbeth Salander, détective-hackeuse-hard rockeuse-limite autiste.

Pour mener l’enquête, Blomkvist ira vivre sur la petite île où réside la « communauté » Vanger, et où a disparu 40 ans plus tôt la Hariett en question. Il sera rejoint plus tard par Salander. Au fur et à mesure que les 2 furètent dans l’histoire des Vanger, cette équipe de choc déterrera quelques cadavres nauséabonds, qui relègueraient n’importe quel Postsecret au rang de confidence de chochotte, et résoudra bien sûr le casse-tête chinois.

Le fil rouge de l’histoire est dans le titre : Les hommes qui n’aimaient pas les femmes.

Titre qui n’arrête pas de nous faire de l’œil tout au long de notre lecture, accentué par les statistiques sur les violences faites à l’égard des femmes, qui sont distillées au compte goutte, comme autant d’indices flagrants.

Dans une critique de ce pavé, il était dressé un parallèle avec le film danois, Festen. Vrai … très vrai, pour l’aspect bourgeoisie nordique qui cache, sous des airs bien comme il faut, des comportements pas très catho. Personnellement, je comparerais aussi ce polar aux meurtres dans la campagne anglaise : sans arsenic et vieilles dentelles, mais plus pour le côté isolé de l’île et le peu d’envie de coopérer des gens du cru.

Comme je vous le disais, ceci est une trilogie. Les 2 suites scandinaves sont en route vers chez mon libraire en chef, et ne sauraient tarder. Sans oublier le Seigneur de Bombay de Vikram Chandra. Un printemps résolument polar, et du café noir, très noir pour tenir le coup après l'heure du crime !

Sunny Sunday ou Bloody Sunday

Qui veut se noyer dans le Blues experience ou dans une vie Fade to grey s'ouvrira, sans garde fou, à toutes ces dépêches folichonnes qui hantent nos journées. Les JT et les brèves nous tombent dessus comme autant de Cassandre, prédisant que le monde va mal. On se bouche le nez à défaut de se boucher les oreilles, et les yeux. Mais difficile de ne pas voir ou de ne pas entendre.

L’opération « Hiver chaud » est un nom bien poétique pour une saloperie de partie de bowling à l’échelle d’une ville, Gaza. Un strike magistral et meurtrier où 100 quilles sont tombées, dont 40 mini quilles.
Des politicards cyniques qui soupèsent les vies des uns et des autres. Tantôt on décrit, du bout des lèvres, le recours à « une force excessive » (100 morts gazaouis), tantôt on s'emporte en parlant d’attentats barbares, lâches, et d’actes odieux (8 morts pour l’école talmudique de Jérusalem). De quoi rester plus que perplexe face à cette balance détraquée de la vie humaine!

C'est un Palespleen face auquel il est difficile de rester d’humeur joviale. Mais on va essayer, histoire de pratiquer avec acharnement cette religion d’ondes positives qui m’est très chère. Ouvrons grand la smilothèque (paroles d’Hocus Pocus) !

En stock, nous avons 2 pubs indiennes, qui pourront vous faire oublier que la sauvagerie est internationale, mais que le rire l’est tout autant.
La 1ère est une pub Motorola, avec Abhishek Bachchan, star, fils d’hyper star (Amithab B.), époux de star (Aishwarya Rai) … et surtout grand séducteur devant l’éternel.

La 2ème ne contient pas de beau gosse répertorié, mais est drôle (avec un I love U d'anthologie)

P.S : 2 initiatives locales à marquer d’une pierre blanche. Le festival Jazzablanca revient, avec 2 invitées à ne pas rater : Gloria-Iwillsurvive-Gaynor et Bettye Lavette.
Sans oublier la 3ème édition du festival Allons au théâtre de la Fondation des Arts Vivants qui a démarré. Casa sait être funky culturelle quand elle veut !